Poetas muertos.
Nunca serán un montón de cenizas fértiles con las que los demás sembraron sus recuerdos.
Sus versos siempre volarán como historias de un pasado que siguió viviendo en cada una de sus letras que tanto amaron.
Ellos marcaron mi camino eternamente.
Fueron como esa voz que nadie escucha.
Pero que en su silencio se llena de momentos.
Nada sería de mí sin la ilusión de sus noches eternas.
Donde escribieron lo que a la mayoría solo quiere vivir en silencio.
No les importó el holocausto de una noche que nunca se apaga.
Nunca quisieron ser vendedores de historias.
Solo querían con su voz trascender por el universo.
Nunca les creyeron que fuera solo eso.
Los otros quisieron poner grilletes a sus palabras convertidas en poemas.
Querían que muriera su verso en el olvido.
Una y otra intentaron con el dolor y el amor borrar su pasado.
Pero todos sus intentos finalmente fracasaron.
El poema vivió.
Y como un remedio infalible su don nuevamente se fue esparciendo.
Un poema nunca morirá en nuestro recuerdo.
Tal vez su carne solo será un montón de polvo esparcido en un lugar muy lejano.
Pero sus lirios sobrevivirán al implacable tiempo.
Y su pluma seguirá fluyendo.
El poeta es un sobreviviente que perpetúa nuestro amor en cada letra que sufre por querer salir.
Un poeta no es más que un grito desgarrador de melancolía.
Poetas muertos que nunca morirán en los recuerdos.
Porque la poesía es solamente vida y la poesía vive y ama en ti.
Poesía
Miguel Adame Vázquez.
29/04/2017.
